dissipamento

eu amo, mas não acredito no amor.

tirei dois sisos do lado esquerdo, e agora tá ardendo essa merda. parece que tem aftas gigantes com corações pulsantes — e eu deveria dormir. são duas horas da madruga e o celular vai vibrar às 7 da manhã por causa do alarme. eu vou abrir os meus olhos e vai continuar ardendo. vou abrir os meus olhos e terei que encontrar algo no armário que seja mole o suficiente pra conseguir mastigar sem ferir o outro lado. vou ter que esperar às 9, tomar a minha amoxicilina, o ibuprofeno, fazer uma compressa gelada na bochecha pra ver se não fico parecendo um hamster com uma bolota guardada na boca. vou zanzar, zanzar pela casa. deitar numa cama; deitar em outra. encostar a minha cabeça na parede, no lençol, no chão. lavar alguns pratos, colheres, copos, talvez pensar na palavra "dissipar", se perguntar do porquê preciso escrever algo que tenha dissipamento. vou escrever, juro que vou. não agora, e quem sabe eu mude de ideia mais tarde. quem sabe me aconteça de ir prum lugar, ficar sobre quatro rodas, colocar a mão na cara, ignorar o vento, o frizz, tentar fingir estar e não pensar em como estamos quites com nossas escolhas. principalmente com nossas escolhas de palavras que, por acaso, me ENTULHA, me entulha, e me entulha... é o dissipar do "eu te amo" e do "eu te odeio". é o dissipar do "vou dormir" e do "oi, tudo bem?". não me entenda mal, eu só gostaria de que isso aconteça, que isso passe, mas que passe longe de mim, que passe distante, que eu nem sinta pontada alguma de agulha nenhuma. faz sentido? eu senti coisas ridículas, doentias, trincadas, e não me arrependo. me arrependo de não ter dito o que eu queria na hora que estava quente, na hora em que eu ainda estava no forno contigo. o tic-tac continua a se soltar nas suas melodias — que, por sinal, não são tão suas assim — , e "EU" continuo a crer que parar o tempo possa se tornar o meu mais novo super-poder. realmente é um dissipador do calor e da estrada que vai se alongando junto de uma frieza que logo, logo se faz de maresia, de praia, de aniversário. 

qual será o meu presente quando chegar o dia mais desesperador do ano?

aliás, vai demorar 5 anos pra que eu tenha uma sexta-feira 13 de novo.